故乡是灵魂深处不灭的星辰。每当夜幕低垂，独自倚靠窗栏，凝望天际那轮皎洁的明月，思绪便如潮水般涌向远方。那远方并非车水马龙的都市，也非遥不可及的异域，而是萦绕在我记忆深处的故乡。故乡，恰似灵魂深处不灭的星辰，无论我漂泊多远，它始终在迷雾中为我照亮前行的方向。故乡的月光，是李白诗中的清辉，是游子心头无法割舍的温与寒。
童年时，故乡的月亮总是挂在老槐树的枝头，洒落一地银光。夏夜蝉鸣阵阵，奶奶摇着蒲扇轻声吟道：”月是故乡明，人是故乡亲”。那时我懵懂无知，只觉得那月光清澈如水，能映照出田埂上飞舞的萤火虫，能照亮屋檐下斑驳的青苔，能看见母亲穿针引线时银针闪烁的微光。后来读到王维的”露从今夜白，月是故乡明”，才领悟这皎洁的月色里，沉淀着千年不变的乡思。
如今的都市，霓虹灯遮蔽了星辰，玻璃幕墙反射的月光冷冽如冰。办公室窗前，望着天边那轮朦胧的月，恍惚间竟分辨不清是月光还是街灯。古人早已道出真谛：”共看明月应垂泪，一夜乡心五处同。”
故乡的味，是思念的延伸。如果说月亮是思念的窗口，那故乡的美食便是思念的延伸。陆游晚年隐居山阴时写道：”莫笑家腊酒浑，丰年留客足鸡豚”，一碗淳朴的农家酒，一盘油亮的腊肉，唤起的不仅是味蕾的欢愉，更是深植于血脉的烟火情怀。
故乡的灶台总飘着母亲熬的米粥香。秋收时节，新米入锅，滚水中翻滚出晶莹剔透的米粒，蒸汽氤氲着木窗棂，宛如一幅未干的水墨画。父亲常引用陶渊明的诗句下酒：”暖暖远人村，依依墟里烟。狗吠深巷中，鸡鸣桑树颠。”他常说，这是中国人的根，柴米油盐间藏着诗意，粗茶淡饭中蕴含禅意。
今年除夕，我在超市买到了家乡的腊肠。蒸熟切片时，油脂滴落，香气四溢，忽然想起贺知章的”儿童相见不相识，笑问客从何处来”，刀尖一颤，竟切破了手指。原来味觉比时光更锋利，一刀落下，剖开的是半生漂泊的辛酸。
故乡的声，是旋律的回响。王维在重阳节独坐空山时写下”独在异乡为异客，每逢佳节倍思亲”，千年前的叹息至今仍在游子心头荡漾。故乡的声音是春夜的蛙鸣，是秋晨的鸡啼，是冬雪压断枯枝的脆响，是母亲在田埂上呼唤归家的悠长旋律。
记忆最深的还是故乡的雨。春雨细如愁丝，落在青瓦上，叮咚成曲；夏雨急如骤雨，敲打琵琶叶，噼啪作响。老屋廊下，父亲教我背诵李商隐的”何当共剪西窗烛，却话巴山夜雨时”，那时还不懂诗中深意，只觉雨声伴着书声，便是世间最宁静的时光。
去年回乡，发现老屋已不复存在，原地矗立着一栋贴着瓷砖的新楼，我站在雨中，听不到瓦片承雨的清音，只有空调外机的轰鸣。那一刻才懂宋之问为何”近乡情更怯”，怯的不是物是人非，而是连承载记忆的”物”，也消散在岁月的尘埃里。
故乡的路，是心路的延伸。张籍在《秋思》中写道”洛阳城里见秋风，欲作家书意万重”，信纸展开又合上，千言万语终化作”临发又开封”的踌躇。故乡的路，何尝不是一封永远写不完的家书？
记得村口那条青石板路，雨天泛着幽光，宛如一条游向远方的青龙。离乡那天，母亲塞给我一包炒米，父亲指着石板缝里冒出的车前草说：”青青河畔草，绵绵思远道”。那时不解，草木何以”绵绵”；如今方知，草木连天处，尽是未言的牵挂。
“原来姹紫嫣红开遍，似这般都付与断井颓垣。”故乡的老井或许干涸，戏台或许倾颓，但那些被诗词浸润的记忆永远鲜活如初。去年我带女儿回乡，她指着田埂问：”爸爸，这就是你经常教我背的’稻花香里说丰年’的地方吗？”我笑着点头，教她念王维的”君自故乡来，应知故乡事。来日绮窗前，寒梅著花未？”她不懂平仄，却指着院角的梅树欢呼：”开了，开了一朵小白花！”
苏轼被贬岭南时，歌姬柔奴一句”此心安处是吾乡”，令他潸然泪下。原来真正的故乡，不在经纬度的坐标上，而在心灵与文化的共鸣中。今夜我合上诗集，推开窗，望着远处明月，恍惚间，李白的霜，杜甫的露，王维的茱萸，贺知章的乡音，都化作一缕清风，穿过高楼大厦的缝隙，轻轻对我说：”归去来兮，田园将芜胡不归？”
或许我们终其一生，都在追寻那轮属于童年的月亮。它不在天际，而在母亲熬粥的砂锅中，在父亲翻阅的相册里，在每一个被童年记忆点亮的梦境中。故乡，是灵魂深处不灭的星辰，是舌尖上难忘的滋味，是心底永恒的旋律，是心底不变的牵挂，是心底永恒的归宿。无论我走得多远，故乡都在那里，静静地等待着我。
月是故乡明，心是归乡暖。愿每一个远行的游子，都能找到回家的路，回到那个充满爱与温暖的地方。